Es indudable que lo que más excita las apetencias literarias del lector es saber que el autor ha sido encarcelado por sobreexcitar la libinosidad de millones de compatriotas. Groucho Marx.

martes, 26 de febrero de 2013

De menta.






Las cosas del amor no son tan sencillas.

Eso es lo que pensaron al conocerse la polea y el poleo.
La idea de procrear podía ser algo demente o de menta.

sábado, 16 de febrero de 2013

El poeta.

Decían de él que estaba loco, que todas las noches la poesía le poseía y se perdía en la niebla del humo de su habitación. De madrugada, siempre a la misma hora, todas las mujeres de sus versos se desnudaban y se metían en su cama. Él aprovechaba la ocasión y mojaba su pluma, escribía piel sobre papel. En la cama, crea poemas entre las piernas para que crezca poesía en los corazones. Por eso le llamaban loco, por no entender que su única media naranja está vacía y se usa de cenicero. Que las musas son traicioneras como el alcohol pasadas las tres de la mañana. Todo se confunde y la soledad a veces significa exceso de compañía, la locura puede llegar a ser un don y quiero dejar de ser una musa confusa para ser el pergamino. Que sobre mi piel hay versos que cobran más sentido.