Es indudable que lo que más excita las apetencias literarias del lector es saber que el autor ha sido encarcelado por sobreexcitar la libinosidad de millones de compatriotas. Groucho Marx.

miércoles, 21 de diciembre de 2011

MP.


Puede que sea por el alcohol que ahora corre por mis venas o porque hace siglos que no te veo (ni siquiera por cam) pero ahora mismo tengo unas ganas de hacerte el amor que podría incluso follarte. Ya ves tú, yo aquí borracha en mi cama y tú a unos 283402352km de distancia. Pero como bien se dice: si lo dijiste ebrio es porque lo pensaste sobrio. En todo caso lo que pretendo es, a ver si con un poco de suerte, consigo colarme en tus sueños y hacer que disfrutes. Probaré a disfrutar con los ojos cerrados pero bien despierta e intentar que mis gemidos resuenen en tu cabeza. Buenas noches, MyLord..

domingo, 18 de diciembre de 2011

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Quizá sea mejor empezar a asumir que lo nuestro sólo dura lo que dure dura.

viernes, 16 de diciembre de 2011

Testamento.


Cuando ocurra lo inevitable y ya nada se pueda hacer necesito que hagáis lo que yo no podré.


Quiero que juntéis todos estos absurdos textos y los publiquéis bajo un seudónimo bonito, seguro que se os ocurre algo mejor que a mí. Eso sí, nunca le digáis a Él que la mayoría de ellos le estaban dedicados.

Podéis donar mis órganos a la ciencia o a las guarderías, para que tenga algo interesante con lo que jugar.

Quedaros con todo eso que nunca tuve, son muchas más cosas de las que podría llegar a tener.

En mi funeral tiene que sonar "Angie" de los Rolling Stones, que todos canten sonriendo y bien fuerte.

Pero, por favor, no dejéis que me metan en un ataúd, tengo claustrofobia.

viernes, 9 de diciembre de 2011

Intriga.


Después de tanto tiempo sólo me quedan las preguntas sin respuesta. Me quedo con la intriga de si fueron las noches sin dormir, los cigarros a medias, las miradas de reojo, los polvos a escondidas, o simplemente fue cosa del café, de la música en discos de vinilo y que todo parecía mucho más fácil los viernes. Esa intriga que no resuelve el porque, sin razón, entre excesos y civilización, se me habrían las piernas como si fueran el corazón.