A mi lado.

Tengo muchas cosas por hacer, la cabeza en las nubes y piedras en mis píes. Tengo una estampida de animales corriendo por mi tripa y a veces una bola de polvo del desierto dando vueltas por mi cabeza. Tantas cosas tan inútiles que de vez en cuando saco de paseo y se mezclan con otras más inútiles. Por eso es una suerte que algunas veces me salgan flores por la boca, significa que hay más bueno que malo, significa que puedo inventar una escusa para que te quedes un rato más aquí. A mi lado.

París.

Lo primero agradecer el premio a Leire Greenmor . No voy a continuar con la cadena, otro día haré una lista de los blogs que más me gustan. De momento os podéis pasar por el blog de Leire, CAPAZ, que no está nada mal. 


Este año abril se me ha escurrido entre los dedos, se ha paseado por mis labios y se ha enredado en mi pelo. He tenido que huir. Al hacer la maleta me deshice de la ropa, he metido cosas inútiles que me ayuden a recordarte. Antes de salir por la puerta no me olvidé de dejarte un post-it en la cafetera, una nota inútil para darte los buenos días, para que no te olvides de mí.

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Bonjour, mon amour.

Te estoy esperando en París y sin ropa interior.

De menta.

Las cosas del amor no son tan sencillas.

Eso es lo que pensaron al conocerse la polea y el poleo.
La idea de procrear podía ser algo demente o de menta.

El poeta.

Decían de él que estaba loco, que todas las noches la poesía le poseía y se perdía en la niebla del humo de su habitación. De madrugada, siempre a la misma hora, todas las mujeres de sus versos se desnudaban y se metían en su cama. Él aprovechaba la ocasión y mojaba su pluma, escribía piel sobre papel. En la cama, crea poemas entre las piernas para que crezca poesía en los corazones. Por eso le llamaban loco, por no entender que su única media naranja está vacía y se usa de cenicero. Que las musas son traicioneras como el alcohol pasadas las tres de la mañana. Todo se confunde y la soledad a veces significa exceso de compañía, la locura puede llegar a ser un don y quiero dejar de ser una musa confusa para ser el pergamino. Que sobre mi piel hay versos que cobran más sentido.

Soon.

Gritar aunque nadie escuche. Qué delicado se está volviendo todo, la voz se esconde tras cada mirada, se refleja y se enreda con un simple movimiento de lengua.

Besar lo que nadie escucha.

Fin del mundo.

Los Mayas se equivocaban. Lo que nadie te ha contado es que el 21 de diciembre será abril entre tus sábanas. Y tú asustado por el exceso de calor que hay entre mis piernas. Que no es una alineación de la galaxia, es la alineación de nuestros ombligos. Si quieres yo te dejo venirte conmigo a mi mundo sin fin, sin peros, sin ropa. Puede que el cielo caiga sobre nosotros y no me asusta, porque bajo tu cuerpo el cielo es algo demasiado insignificante. Esto no es más que una declaración de intenciones. Que el fin del mundo empezará cuando nosotros nos terminemos de correr.

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Déjala a ella que sea pájaro y vuele por el mundo. Ella siempre ha querido aprender a volar mientras el resto de los mortales se preocupaban de no tropezar. Ella es la única capaz de hacer cosas sucias en la cama de la forma más elegante, porque ella está compuesta de la materia de los sueños más efímeros y los relatos más cortos. Ella es mi ficción y tu locura. Ella soy yo cuando estoy enredada entre tus sábanas.