Renacer.

"Hoy morirán hojas y animales.
Mas no morirán para siempre.
Y en su transformación de mañana
darán con más calor a la tierra de su muerte.
Pasado mañana, brotes de esperanza.

Y yo no he muerto.
Me alegro de la lluvia.
Y me alegro del viento.

Si tengo frío, me caliento;
si tengo miedo, que no lo tengo,
susurro y pienso...


(Y para mañana ya me he comido mi pequeña ración de esperanza.)"


Manolo Chinato

Tal cual.

"No quiero compartir mi mundo contigo. Quiero que tú seas mi mundo, que inventemos uno nuevo."
M.M.

Como un animal.

La sensación de ser tu loba con la piel de mi cordero.
Pongo ojitos y confío en el olfato de los demás lobos.
Y la luna ríe con los labios pintados en sangre.
Me dejo llevar.

Péndulo indomable.

Si decides hacer algo, haz que valga la pena.
Que sea precioso, épico e indomable.

Quedan poca gente que disfrute del silencio,
poca gente que camine bajo la lluvia sin taparse,
casi ninguna persona que no quiera su medalla
y demasiadas que ya han olvidado que alguna vez fueron niños.

Si por fin haces algo que sea sin pausas de dudas,
sin prisas de bragueta y sin pequeñas toneladas de ego por los rincones.

Lo que quiero decir es que pensar que tú jamás podrías apretar el gatillo
no te convierte en mejor persona.

En cada cabeza hay un péndulo inquieto,
por eso no existen los adverbios de tiempo.
Son todos irreales.

El péndulo siempre quiere cambiar de dirección,
acelerar el ritmo.

Nosotros nunca podremos anticiparnos al péndulo.
No deberíamos de hace promesas.

Tequila.

Ayer al desayunar confundí el azúcar con la sal, al beberme el café odie profundamente la sal. Al mediodía comía paella, confundí un grano de arroz con una pepita de limón, al morderla odie profundamente el limón. Esta noche me confundí con mi amigo el sabio. Me dijo que para una herida abierta lo mejor es el tequila con limón y sal. El alcohol desinfecta y si escuece es que se está curando. Al tercer chupito bendije la sal y bendije el limón. A partir de ahí todo ha ido a mejor.

Tsunami.

Yo era un castillo de arena y él un tsunami arrasador.
No hay más.

Hasta los ovarios.

¿Detenidos por apología al terrorismo? ¿En serio? ¿Por insultar a través de internet? Esta misma mañana se está desalojando en Usera a una mujer embarazada de ocho meses por no tener recursos, pero eso no está condenado. Que Andrea Fabra se ría en la cara de 6 millones de españoles sin empleo en pleno congreso y que encima ellos tengan que pagar impuestos para que esta hija de un buen cabrón cobre tampoco está condenado. Que si te haces las pajas con la derecha en vez de con la izquierda al niño Jesús no le parece pecado, y siempre la misma canción. Podemos seguir con todas esas cosas que no están condenadas pero luego ellos siempre sueltan a sus perros de pre(n)sa que te acechan tras cada esquina para masticarte bien las ideas y sólo tengas que cagarlas, sin preocuparte por digerirlas. Total, no puedes sacar nada de provecho.Vivimos en una dictacracia, una especie de despotismo ilustrado en el que no hay nada para el pueblo pero se conserva al pueblo, si nos cuelgan bocabajo puede que todavía nos quede chatarra el los bolsillos del pantalón. No sé si tanta represión es consecuencia de que por las noches ya no duermen porque tienen miedo, ojala. Ojala por las noches lloren y aparezcan en sus pesadillas todas las personas desahuciadas, sin empleo, con empleos precarios, estudiantes lejos de sus casa, aquellos que tuvieron que dar a sus hijos y también los que se tuvieron que quitar la vida. Porque éso sí que es terrorismo abusivo e insultante. Porque ésto, señores, acaba de empezar y no es violencia. Lo que pasa es que cuando escupes hacia arriba tiende a caerte en un ojo, y después de tanto escupir te arriesgas a quedarte tuerto. Así de simple, señores.

Gracias.

Acabo de entrar por casualidad en el blog y, es una tontería, me ha hecho ilusión ver comentarios nuevos. Sé que algo así es un poco estúpido. Será que estoy algo de bajón y me ha encantado ver que de vez en cuando alguien se pasa por aquí, me lee y se dice "venga, voy a gastar unos segundillos de mi tiempo en escribir algo bonito a esta chica y que sonría". Puede que sea tonto pero gracias, de verdad, esta vez necesitaba leer algo así. Un beso fuerte a Rita y a Lutz.

Fuego.

No temas si oyes voces dentro de tu cabeza diciendo que quemes cosas, tranquilo, aún no has perdido la cabeza. Probablemente sea yo en algún lugar de este mundo asomándome a la ventana. Suplicando que no te rindas, que ardas, que prendas fuego a todo.
Fuego a los hombres que no besan en la boca al dar las buenas noches.
Fuego a los niños que ya no juegan con piedras bajo los árboles.
Fuego a los bancos que no sirven para sentarse.
Fuego a los sueños que huyeron de puntillas, sin que nos diéramos cuenta.
Fuego a las mujeres que se han olvidado de sonreír al espejo.
Pero sobretodo, y escúchame bien, carboniza a todos los culpables de que no existan hombres que besan al dar las buenas noches, ni niños jugando con piedras, ni bancos que no sean sólo para sentarse, ni sueños que poder alcanzar, ni mujeres que se sonrían. Carbonizalos, cariño. Después, te invito a bailar sobre sus cenizas. Que no estás loco. Sólo tienes un ataque de cordura.

A mi lado.

Tengo muchas cosas por hacer, la cabeza en las nubes y piedras en mis píes. Tengo una estampida de animales corriendo por mi tripa y a veces una bola de polvo del desierto dando vueltas por mi cabeza. Tantas cosas tan inútiles que de vez en cuando saco de paseo y se mezclan con otras más inútiles. Por eso es una suerte que algunas veces me salgan flores por la boca, significa que hay más bueno que malo, significa que puedo inventar una escusa para que te quedes un rato más aquí. A mi lado.

París.

Lo primero agradecer el premio a Leire Greenmor . No voy a continuar con la cadena, otro día haré una lista de los blogs que más me gustan. De momento os podéis pasar por el blog de Leire, CAPAZ, que no está nada mal. 


Este año abril se me ha escurrido entre los dedos, se ha paseado por mis labios y se ha enredado en mi pelo. He tenido que huir. Al hacer la maleta me deshice de la ropa, he metido cosas inútiles que me ayuden a recordarte. Antes de salir por la puerta no me olvidé de dejarte un post-it en la cafetera, una nota inútil para darte los buenos días, para que no te olvides de mí.

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Bonjour, mon amour.

Te estoy esperando en París y sin ropa interior.

De menta.

Las cosas del amor no son tan sencillas.

Eso es lo que pensaron al conocerse la polea y el poleo.
La idea de procrear podía ser algo demente o de menta.

El poeta.

Decían de él que estaba loco, que todas las noches la poesía le poseía y se perdía en la niebla del humo de su habitación. De madrugada, siempre a la misma hora, todas las mujeres de sus versos se desnudaban y se metían en su cama. Él aprovechaba la ocasión y mojaba su pluma, escribía piel sobre papel. En la cama, crea poemas entre las piernas para que crezca poesía en los corazones. Por eso le llamaban loco, por no entender que su única media naranja está vacía y se usa de cenicero. Que las musas son traicioneras como el alcohol pasadas las tres de la mañana. Todo se confunde y la soledad a veces significa exceso de compañía, la locura puede llegar a ser un don y quiero dejar de ser una musa confusa para ser el pergamino. Que sobre mi piel hay versos que cobran más sentido.

Soon.

Gritar aunque nadie escuche. Qué delicado se está volviendo todo, la voz se esconde tras cada mirada, se refleja y se enreda con un simple movimiento de lengua.

Besar lo que nadie escucha.

Fin del mundo.

Los Mayas se equivocaban. Lo que nadie te ha contado es que el 21 de diciembre será abril entre tus sábanas. Y tú asustado por el exceso de calor que hay entre mis piernas. Que no es una alineación de la galaxia, es la alineación de nuestros ombligos. Si quieres yo te dejo venirte conmigo a mi mundo sin fin, sin peros, sin ropa. Puede que el cielo caiga sobre nosotros y no me asusta, porque bajo tu cuerpo el cielo es algo demasiado insignificante. Esto no es más que una declaración de intenciones. Que el fin del mundo empezará cuando nosotros nos terminemos de correr.

*

Déjala a ella que sea pájaro y vuele por el mundo. Ella siempre ha querido aprender a volar mientras el resto de los mortales se preocupaban de no tropezar. Ella es la única capaz de hacer cosas sucias en la cama de la forma más elegante, porque ella está compuesta de la materia de los sueños más efímeros y los relatos más cortos. Ella es mi ficción y tu locura. Ella soy yo cuando estoy enredada entre tus sábanas.

Antes.

Reconozco que me gustabas más antes, cuando la cerveza resbalaba por nuestros labios y sufríamos las resacas entre nuestras piernas. Me gustabas más antes, cuando éramos infelices. Aunque nos mirásemos con cara de melancolía.

Éramos muy dramáticos pero estábamos muy juntitos, cuerpo con cuerpo, para soportar el impacto contra el vacío.

LoveOfLesbian.

Puede que esta sea la noche en que el 99 llegó hasta abril. Ahora estoy sentada en mi cama, bebiendo cerveza y fumando. Es sábado, son las 4 de la mañana. Podría estar emborrachándome en brazos de cualquiera que me abrazara con ternura, me besara con ganas, me susurrase palabras bonitas, siempre son las palabras. Esta noche no, no he podido hacerlo. Será que me hago vieja o que se le están cayendo las tiritas a mi corazón que se muere de frío. Ahora estoy sola en mi habitación escuchando Love of Lesbian en bucle y todavía no sé muy bien por qué. Creo que me empeño en no querer saberlo, en no admitir que esta noche lo que necesito son tus labios, tus manos, tus palabras. No lo entiendes, es tan sencillo, si tu magia ya no me hace efecto, ¿cómo voy a continuar? Menuda tontería tengo encima, emborrachándome sola en mi cama mirando de reojo el teléfono sabiendo que no llamarás, que para ti es sábado y estás con otra, y yo creo que voy a empezar a romperme. Tranquilo, sé que han sido muchas las noches en que nuestros papeles han sido a la inversa, que no son pocas las noches en tú me has escrito en tu cama mientras yo calentaba la cama de otro, pero cariño, no ves que lo nuestro es raro, que sigue intacto en mil pedazos y no logra romperse. Mañana no me hagas preguntas que no puedo contestar porque el grito siempre acecha, es la respuesta. Mañana no quieras saber lo que he bebido, ni las sustancias que se han pasado por mis labios, el caso es que siempre hay un cóctel agradable de noticias, menos las tuyas. Una vez más te doy la razón, debería de dormir un poco más, fumar menos y no beber tanta cerveza, pero ya ves, me sigue encantando desquiciarte con mis manías. Aunque sé que tú no serás capaz de odiarme y si lo he empeorado aún más que bajen tus labios y me callen. El miedo todavía no ha caído y  después de años sigo siendo incapaz de poner tu nombre en ninguna de mis entradas, me sigue aterrando que te veas envuelto en mi insomnio y mi locura, pero te prometo que si huimos hoy no enloqueceré. Tampoco tiene sentido que abandoné sola cualquier tipo de mapa, ¿de qué me sirve salir de esta inmensa ciudad si de quien pretendo huir seguirá siempre dentro de mí y eres tú? Por muy lejos que me vaya sabes que siempre he sido fiel a las promesas que te he hecho, que si me necesitas ahí estaré porque yo mataré monstruos por ti, sólo tienes que avisar. Debería de ser fuerte e irme para siempre, dejar atrás todos los recuerdos, poner punto final a la tortura y ambos sabemos que lo haría si supiera la manera de hacerte desaparecer de mí, de saber que no me necesitarás. En este mundo descomunal siento tu fragilidad. Por favor, dime 'vete' o 'ponte encima'.

Confesión.

Siempre he presumido de no haberme enamorado.

Esta noche, justo la de hoy, lo confieso.



Si nunca me hubiera enamorado este blog jamás hubiera llegado a existir

ni después de tres años esta entrada iría, una vez más, a la misma persona.



Gracias.

Nostalgia.

Sentir la nostalgia de los cigarros a escondidas y los polvos de una noche. La amargura del café y la cerveza en el primer sorbo. Algo que está mal y no te gusta pero una vez que lo pruebas ya no puedes parar. Porque si me das a elegir me quedo contigo.