Antes.

Reconozco que me gustabas más antes, cuando la cerveza resbalaba por nuestros labios y sufríamos las resacas entre nuestras piernas. Me gustabas más antes, cuando éramos infelices. Aunque nos mirásemos con cara de melancolía.

Éramos muy dramáticos pero estábamos muy juntitos, cuerpo con cuerpo, para soportar el impacto contra el vacío.

LoveOfLesbian.

Puede que esta sea la noche en que el 99 llegó hasta abril. Ahora estoy sentada en mi cama, bebiendo cerveza y fumando. Es sábado, son las 4 de la mañana. Podría estar emborrachándome en brazos de cualquiera que me abrazara con ternura, me besara con ganas, me susurrase palabras bonitas, siempre son las palabras. Esta noche no, no he podido hacerlo. Será que me hago vieja o que se le están cayendo las tiritas a mi corazón que se muere de frío. Ahora estoy sola en mi habitación escuchando Love of Lesbian en bucle y todavía no sé muy bien por qué. Creo que me empeño en no querer saberlo, en no admitir que esta noche lo que necesito son tus labios, tus manos, tus palabras. No lo entiendes, es tan sencillo, si tu magia ya no me hace efecto, ¿cómo voy a continuar? Menuda tontería tengo encima, emborrachándome sola en mi cama mirando de reojo el teléfono sabiendo que no llamarás, que para ti es sábado y estás con otra, y yo creo que voy a empezar a romperme. Tranquilo, sé que han sido muchas las noches en que nuestros papeles han sido a la inversa, que no son pocas las noches en tú me has escrito en tu cama mientras yo calentaba la cama de otro, pero cariño, no ves que lo nuestro es raro, que sigue intacto en mil pedazos y no logra romperse. Mañana no me hagas preguntas que no puedo contestar porque el grito siempre acecha, es la respuesta. Mañana no quieras saber lo que he bebido, ni las sustancias que se han pasado por mis labios, el caso es que siempre hay un cóctel agradable de noticias, menos las tuyas. Una vez más te doy la razón, debería de dormir un poco más, fumar menos y no beber tanta cerveza, pero ya ves, me sigue encantando desquiciarte con mis manías. Aunque sé que tú no serás capaz de odiarme y si lo he empeorado aún más que bajen tus labios y me callen. El miedo todavía no ha caído y  después de años sigo siendo incapaz de poner tu nombre en ninguna de mis entradas, me sigue aterrando que te veas envuelto en mi insomnio y mi locura, pero te prometo que si huimos hoy no enloqueceré. Tampoco tiene sentido que abandoné sola cualquier tipo de mapa, ¿de qué me sirve salir de esta inmensa ciudad si de quien pretendo huir seguirá siempre dentro de mí y eres tú? Por muy lejos que me vaya sabes que siempre he sido fiel a las promesas que te he hecho, que si me necesitas ahí estaré porque yo mataré monstruos por ti, sólo tienes que avisar. Debería de ser fuerte e irme para siempre, dejar atrás todos los recuerdos, poner punto final a la tortura y ambos sabemos que lo haría si supiera la manera de hacerte desaparecer de mí, de saber que no me necesitarás. En este mundo descomunal siento tu fragilidad. Por favor, dime 'vete' o 'ponte encima'.

Confesión.

Siempre he presumido de no haberme enamorado.

Esta noche, justo la de hoy, lo confieso.



Si nunca me hubiera enamorado este blog jamás hubiera llegado a existir

ni después de tres años esta entrada iría, una vez más, a la misma persona.



Gracias.

Nostalgia.

Sentir la nostalgia de los cigarros a escondidas y los polvos de una noche. La amargura del café y la cerveza en el primer sorbo. Algo que está mal y no te gusta pero una vez que lo pruebas ya no puedes parar. Porque si me das a elegir me quedo contigo.

La clase de los tontos.

Ya está. Se acabó. Basta he dicho. ¿Qué nos pasa? Como se nota que en España siempre han mandado los abusones. En España los que van de listos son los que se quedan sin casa y se van a llorar a una esquina, diciendo que les roban porque les tienen envidia pero que ellos son más listos. A nosotros nos están pegando para robarnos el bocadillo del recreo y encima les protegemos, les damos más poder con nuestros votos, les tenemos miedo. Luego están a los que llamamos "malotes". Esos malotes son los que están tirando piedras al abusón que nos pega y nos roba, son los que en las noticias llamamos "antisistema". Las madres dicen que no nos juntemos con ellos, que no nos defienden, que son seres conflictivos. Mientras los abusones se cambian tarjetas de visita como si fueran cromos, y cuando no son tarjetas de visita son contratos laborales. Intercambian papeles de colores sin detenerse a pensar que son vidas, que son familias. Nosotros aguantamos día tras día sus abusos y les reímos las gracias, les aplaudimos. Una panda de imbéciles es lo que somos. No tenemos agallas para luchar por nuestras vidas, por nuestras familias, por nuestros bocadillos. ¿Pensamos seguir así mucho tiempo? Porque creo que ya es hora de decir que el bocadillo nos lo quitaron ayer, pelearemos por el hoy y será nuestro mañana. Sinceramente, estoy cansada de estar en la clase de los tontos.

La noche en Madrid.

Estoy en un momento tan frágil que un simple portazo con la ventana abierta bastaría para destruirme, pero también un simple 'te echo de menos' podría salvarme la vida. Hace tiempo leí que las personas tristes son las que viven ancladas en el pasado y que las personas angustiadas son las que se preocupan por el futuro. Para ser feliz lo mejor es disfrutar el presente, por eso quiero volver a ser yo. Pienso volver a perderme por las noches en cualquier bar y engancharme al primer hombre con sombrero que jure conocerse todas las constelaciones de Madrid. Que me pueda enseñar la belleza que forman las farolas de la Gran Vía, de Serrano y de Callao. Sé que la mayoría piensa que estoy loca, me da igual, a fin de cuentas todos vivimos en el manicomio. He decidido dejar de buscar para poder encontrar. Encontrar a un bello sombrerero loco, con la camisa remangada. Para no mancharse, porque no le da miedo darse de ostias contra la vida y que sea capaz de besarme en la frente para curarme de ella. La vida es así, la mejor amante de todas, sólo merece la pena si te arriesgas a vivirla. A pesar de las discusiones, de los golpes y las risas. Porque, créeme, cuando todo se rompe las caricias duelen más que los puñetazos. Cuando todo se acaba los besos saben a humo y los versos ajenos es lo único que te termina de saciar.

Las calles de Madrid por la noche parecen más largas y estrechas, como toda una vida buscando la salida en lugar de disfrutar el camino. Esta noche huele a polución, a cervezas por las esquinas, a gatos por las aceras, a renovación. Huele a agárrate de mi mano que vamos a perder el control.

*

Podrías hablar de lo que haces tú con tu vida, no de lo que hago yo en mi cama. Podrías escribir de lo que haces tú en mi cama, no de como yo destrozo tu vida.