No puedo hacer más si este más siempre resta.

Nunca jamás me sentí tan pequeña como el día en que ocupé tus sueños, esos de los ojos abiertos cuando el mundo aún estaba durmiendo, cuando el sol no quería salir porque había pasado la noche sin ti. Cualquiera diría que somos adictos al humo que sale de tus cigarrillos. Enciendo el cigarro con aquella estrella que arde a lo lejos porque hablan de ella en un universo infinito que cruza miradas que aquí no se mirarán nunca. Jugando desnudos nos tapaba un eclipse de luna, yo me sentía como una astronauta perdida en tus pecas, hacían que me olvidase de que sigo en la tierra. Hoy, tal vez no lo sepas, pero sigo bailando con otros planetas. Tendré que mirarte por un telescopio, buscar tu señal en la radio subida en la nave sin un copiloto que sepa cruzar el espacio, siguiendo la estela que deja el cometa que va donde digan tus labios. Me perdí en tu universo de noches fugaces y días extraños.

La cuerda floja.

-Se acaba, pronto todo desaparecerá y me habrás olvidado... ¿qué hacemos?

-Lo único que se me ocurre es disfrutarlo y que si esto es el fin vamos a vivirlo con toda la intensidad que sea posible.

SOLuciones.

lo de sol es la ostia, en serio. cada asamblea es un coloquio colectivo de gente tratando de ponerse de acuerdo, de comprenderse, de sacar fuerzas en la unión y en el otro. no sé qué dira la junta central, si cerrarán sol finalmente e impedirán las manifestaciones. pero somos portada en el washington post de hoy, trending topic mundial en twitter, y hoy hay que dar un nuevo golpe en la mesa digan lo que digan los señores de la junta esa.

cualquier exceptico ante este movimiento, que se pase por sol, de verdad, durante el día, y vea a una señora mayor traer un tupper de comida, a una chica de 30 con pinta de tener buen trabajo ofreciendonos una carpa que tiene en casa y que no utiliza, a los trabajadores de mantenimiento del servicio ferroviario entrar a las 10 en punto uniformados y aplaudiendo, diciendo claro que sí, venga, joder, a los bomberos que acamparon en la castellana diciendonos que también estarán, a los taxis pitando según pasan, a los viejecillos discutiendo debajo de las lonas improvisadas, echando un cable con lo que se pueda, a un señor que nos preguntaba qué bares nos estaban dejando los baños o dando comida, que iba a comer por ahí y ya puestos prefería ir a uno de los que nos estuvieran ayudando, a personas que te traen mantas, sacos, chubasqueros y antes de que tu digas gracias te las dan ellos a ti primero. dónde se puede ver algo así. cuándo tanta gente tan distinta demostró tal nivel de civismo, tantas ganas de luchar por algo que es tan lógico que te llena de rabia tener que salir a la calle por ello. y los medios llamandonos extrema izquierda, los muy hijos de puta. qué izquierda ni qué derecha ni qué ostias. somos personas. personas cansadas de tragarnos la mierda de otros, empachados de miseria y quitándonos la vergüenza de encima por haber tardado tanto.

se lo cargarán. es posible. reventarán algo tan mágico, y sacarán a los perros de pre(n)sa a contar sus calumnias. pero esta semana al menos a mí ya no me la quitarán. lo he vivido, lo estoy viviendo, y no sé hasta dónde podrá llegar a sorprenderme la gente. no sé dónde está ese límite, si es que lo tiene. así que oye, gracias. qué más se puede decir cuando el nudo en la garganta es como un puño cerrado?

Imagen: Manifestación el día 17 en sol.

Texto: Escandar Algeet

Apura el trago.

Hubiera querido iniciar una revolución en tu cama todas las mañanas, encadenarnos y que no existieran suficientes despertadores dispuestos a hacernos desalojar tus sábanas, sacarle la lengua a todas las horas que huyen resignadas. Siento que ya no quedan malos de películas americanas ni gente buena de sonrisas inocentes, apenas queda gente interesante con la que coincidir un lunes y escapar de la vida sin llegar a morir. Será que esto a lo que llamábamos amor fue que nos cruzamos una tarde en que tú tenías una flor amarilla y yo llevaba un libro que tú nunca leerías pero que te llamó la atención. Esa tarde llovía y hacía un viento horrible que golpeaba contra nuestras caras recuerdos amargos de despedidas, paseos en las barcas del retiro y tickets de metro usados. Me gustaría llegar a ser tu alfa y omega, jugar a imaginarnos un mundo diferente cada día y que ahora, en primavera, planeemos dónde tomar la siguiente cerveza sin saber si iremos a la playa este verano. No hay mucho que hacer, a ti te encantan los líos absurdos en los que siempre andas metido por no entender de leyes ni razones. Eres de ese tipo de personas capaces de derribar un puente con tan sólo caminar sobre él y al mismo tiempo romper a llorar pensando que podrías salvar a toda la humanidad pero que ni siquiera planeaste un intento. No te negaré que me aterra el olvido, la distancia y hasta los pomos de las puertas aunque quizá ya no merezca la pena, quizá te des cuenta de que llega la hora de tomar decisiones y quizá, puestos a eligir, tal vez no me elijas.

*

"He estado escribiendo un poema que no hacía justicia a lo bonita que estabas ayer de negro, un poema malo, terriblemente malo, ó al menos no lo suficientemente bueno como para ser leído, ó publicado, lo he borrado claro, como cualquier cosa que no te hace justicia (sí, yo también odio la expresión hacer justicia), pero la esencia, la tuya, ante la cámara, permanece en mis pupilas, y trato de imaginar cada uno de tus graciosos movimientos desde el momento en que apagas la pantalla hasta que entras en el bar, saludas, te tomas algo, te haces un par de fotos, entras a mear, coges el bolso, y vuelves a casa, te quedas en calcetines, preparas colacao calentito, y mordisqueas la punta de una galleta, y me escribes un mensaje precioso y perfecto, que me alegra la noche, y ayuda a seguir soñando contigo, y me duermo de nuevo, y me despierto, y releo tu mensaje, y pienso, joder, parecía que estuviese aquí, y me giro hacia tu protegido lado de la cama, y lamentablemente no estás, y me ducho, y me largo con una sonrisa de pena y de ganas, y me lanzo a la calle como agua hirviendo, y te escribo un mensaje bien intencionado y no muy certero, diciéndote lo mismo que aquí, que, en el fondo es lo mismo que te digo siempre, y rechino, y miro el móvil, por si hay alguna noticia tuya, o por si el tiempo pasa más deprisa, y verifico que aún no sea viernes, y repaso mentalmente todos los frames que guardo en mi cabeza de todas las veces que te la he metido, y sonrío, y bajo a por un café, y lloro por el ojo bueno, y una puta lágrima licua un café corto ya de por sí malo, y entro en el baño, y tiro el café, y me hago una paja, y me siento ante el teclado, con tus pecas todavía en las manos."

Texto de Enfant Terrible.

Querote.

Me da igual los días que sean. Si quieres aparenta que es pura casualidad. No me importa que sean noches salteadas. Puede ser mucho o poco, la intensidad me trae sin cuidado. Elige si pregonarlo o guardarlo en secreto. Eso sí, si me quieres hazlo bien, de verdad y con ganas.

To London.

Te voy a contar como van las cosas por aquí desde que te fuiste. Ninguno te hemos olvidado y aquí seguimos con nuestras vidas. Empezaré por I. que será lo que más te intriga. Sigue igual, bueno, hace poco se quitó la barba y conocí a unos amigos suyos de su tierra, pero poco más. Por K. no te preocupes, sigue igual de pesado con sus llamadas inoportunas a todas horas pero ya ha abandonado la idea de suicidio, ahora, cuando se acuerda, se ríe y se pone rojo por haber sido tan tonto. Seguro que lo sabes pero N. ya tiene el carnet de conducir, estoy deseando de que llegue el verano para que nos vayamos a cualquier otra parte y hacer locuras como te prometí por tu cumpleaños. En cuanto a S. le veo más desanimado de lo normal pero es imposible saber que le pasa, se encierra en su música y no hay más. Se ha cortado bastante el pelo pero sigue con sus ojos del apocalipsis, ese movimiento tan suyo que hace cuando habla y se sigue emborrachando por las noches con el momento de autismo que conlleva. Luego está C. y esa bipolaridad suya que no acabo de entender. Siempre tenemos prisa por hacernos el amor a todas horas pero somos igual de orgullosos y cada vez le encuentro menos sentido a todo esto hasta que llega el viernes o me llama al móvil, entonces todo empieza de nuevo. En fin, qué te voy a contar a ti que me conoces de sobra y sabes que en esto de querer a alguien siempre he sido un desastre. Últimamente hablo más con M. y con A. El día 29 M. se presenta al práctico de conducir, espero que tenga suerte u olvídate de hablar con él, ya conoces su humor cuando suspende algo. En cuanto a A. sigue en su línea, es imposible sacarle de casa, dice que estudia aunque hablamos más por ordenador que en persona y eso que vivimos a cinco minutos. Tal y como están las cosas te voy a hablar claro y a ser totalmente sincera, te echo de menos y cuento los días para que vuelvas. Es que, verás, las cosas aquí sin ti son monótonas, todo se repite y a la vez nada es igual. Las guitarras en el coto suenan diferentes y las noches me gustan más cuando estoy contigo.